Chelicolav cal Podigno avait passé un peu plus d’une heure à se transformer en James Carane. Même si le passage à cette fausse identité devenait de plus en plus aisé pour le joueur professionnel, il n’en restait pas moins perfectionniste et peaufinait chaque détail, depuis le maquillage du visage à la révision du phrasé de ce personnage fictif.
Aussi, le contrebandier avec son large sac à dos qui ressortit de l’Impérial Balmorrien n’avait plus grand-chose à voir avec le riche homme d’affaire qui en était rentré la veille. Jetant un regard menaçant au groom qui le dévisagea, surpris qu’on laisse entrer un tel personnage dans un hôtel de ce standing, James Carane quitta à pieds les quartiers chics de la capitale.

James Carane regarda une nouvelle fois la carte qui s'affichait sur l'écran 3D du speeder loué quelques heures plus tôt. Pas de doute, il s'agissait bien du bon quartier.
A dire vrai, le soi-disant contrebandier n'avait pas statué sur ce qu'il allait trouver comme bâtiment ou même comme quartier mais il était quand même quelque peu surpris. Autour du speeder s'étendaient d'anciennes usines d'armement de blindés, fermées depuis visiblement plus d'une dizaine d'années et l'adresse exacte correspondait à ce bâtiment, à quelques 200 mètres devant lui. Le speeder couvert choisi pour son côté discret et passe-partout s'avérait visible comme une bouse de bantha dans l'entrée du Sénat Galactique… enfin du temps où le Sénat Galactique était encore debout…
James, s'il voulait rester enquêter sur les allées et venues de ce quartier définitivement désert, allait devoir dissimuler son appareil et redoubler de discrétion.

Les restes du hangar n’avaient rien de très attirants et les pièces métalliques qui se chevauchaient dans une anarchie des plus complexes donnaient une dimension encore plus lugubre au lieu, baigné par les lumières blafardes d’un soleil qui avait décidément bien du mal à percer l’épaisse couche de nuages.
Mais peu importe, l’endroit était idéal pour y dissimuler son speeder et Chelicolav cal Podigno, ou plutôt James Carane, venait tout juste de recouvrir l’appareil de ce qu’il avait pu trouver d’objets divers. N’importe qui serait passé devant sans l’apercevoir.
Accroupi sur le sol, le récent milliardaire entreprit de refaire l’inventaire des équipements emportés dans son sac quand un bruit le fit sursauter.
Dans un réflexe mû par des années de combats, il bondit de côté et dégaina son « Flash » 4. Rien, apparemment mais les yeux exercés de l’humain discernèrent une ombre furtive, une vingtaine de mètres plus loin.
- Qui est là ? tonna James avec son fort accent Nar-shaddien. Montrez-vous ou j’me gênerai pas pour tirer !
Un jeune humain, le crâne rasé et recouvert de tatouages auréolés de piercing s’avança prudemment, les mains en l’air. Le pseudo contrebandier s’avança prudemment, blaster toujours au poing…
Une forte douleur sur la nuque le surprit soudainement. L’ancien specforce eut à peine le temps de maudire sa trop grande assurance. Il venait de se faire surprendre par derrière… et par un autre petit minable sans envergure. Sa vision devint flou et il n’eut même pas le temps de voir le visage de l’autre skinhead qui venait de l’assommer, une barre de fer à la main.

Accroupi au fond de sa cellule de fortune, Cheapo comptait les gouttes d'humidité qui suintaient le long de la paroi froide et métallique. Depuis combien de temps végétait-il là ? Une semaine, deux ? Plus encore ? Cela faisait en tous les cas 3 jours qu’il s’était résolu à jeter par la mince trappe des égouts toute nourriture ou boisson. Et les résultats étaient là. Certes, il se sentait affaibli par l’absence de nutrition mais, au moins, l’effet de somnolence provoqué par ce qui lui était donné à manger, imbibé de substances douteuses, avait disparu.
Et, en bon joueur professionnel, Chelicolav cal Podigno jouait le jeu, laissant ses ravisseurs persuadés qu’ils avaient toujours affaire à un prisonnier affaiblis par les médicaments.
Le cliquetis caractéristique de la serrure se fit entendre et Cheapo reprit aussitôt son faciès de prisonnier endormi. Deux humains, le crâne rasé, entrèrent dans la cellule, sûrs d’eux.
- Réveille-toi, raclure ! Je crois qu’on a trouvé ce qu’on allait faire de toi ! commença le premier, envoyant un coup de pied dans le ventre du prisonnier prétendument endormi.
Il n’eut pas le temps de terminer sa phrase que l’homme affalé devant lui bloqua le coup. Un geste rapide de la main et le pieds de l’assaillant se tordit aussitôt avant qu’il ne s’écroule de tout son long.
Le second geôlier, se remit de sa surprise et sortit la lame émoussée d’un poignard. Cheapo était déjà debout, tentant de stabiliser ses appuis, malgré la faim et la soif qui tiraillaient son estomac. Il était affaibli mais il savait aussi que ses deux adversaires n’étaient pas des combattants aguerris. Loin de là. Il suffisait de les laisser venir à lui et d’attendre qu’ils lui offrent l’ouverture nécessaire.
Et cela ne tarda pas. Le jeune humain, armé de son couteau, tenta aussitôt de planter sa lame directement dans le thorax de son adversaire. Une attaque simpliste qu’un ancien SpecForce entraîné comme Cheapo esquiva sans soucis. Profitant de l’élan du jeune skinhead, il s’écarta légèrement de côté et donna un violent coup de coude sur la nuque adverse. L’homme alla s’effondrer quelques mètres plus loin.
Le premier des deux se relevait difficilement quand le coup de pied fouetté de Cheapo l’atteignit en plein visage, faisant voler une série de dents.

Tout s’était passé en l’espace d’un instant. Les deux voyous étaient au sol, inconscients. Cheapo marqua un temps d’arrêt pour reprendre son souffle. L’effort physique intense qu’il venait de fournir n’était rien, en temps normal, mais les semaines de captivité et surtout les derniers jours sans manger ni boire, l’avaient exténué.

Cheapo tituba difficilement vers la sortie de sa cellule. Un couloir étriqué, sombre et humide s’avançait devant lui. Personne. Prenant soin d’être le plus discret possible il parcouru les quelques mètres qui le conduisirent à une sorte de vieux hangar désaffecté, faiblement éclairé par des braseros d’où sortait une fumée noire peu encourageante. Quatre autres délinquants étaient assis au milieu de la pièce, à discuter, lui tournant le dos. Une furieuse envie de les interroger brûla les lèvres de Cheapo. Quatre jeunes, sans aucun entraînement militaire, ne devraient être qu’une formalité. Mais le joueur professionnel avait déjà de grandes difficultés à avancer sans s’effondrer et cet affrontement était un risque qu’il préféra finalement éviter.
Notre héros longea en silence les recoins ombragés du bâtiment aux murs de tôle, percés de toute part, et gagna l’une des 4 motospeeder entreposées sur place. Prenant soin de saboter les trois autres, il s’installa sur la dernière et démarra en trombe.
La motospeeder fonça à travers l’ouverture devant lui, sous les cris de ses anciens geôliers, médusés.

Cheapo avait slalomé pendant plus d’une heure, à une vitesse à peine raisonnable, à travers les ruelles sales et glauques des alentours. Il venait enfin de retrouver la trace d’une zone urbanisée d’apparence un peu plus civilisée. Sans plus traîner, il descendit de sa motospeeder et bloqua l’accélérateur. La moto, sans son pilote, alla foncer droit dans un mur solide, explosant avec elle les traces de Cheapo.
Le joueur professionnel prit quelques rapides minutes pour améliorer son allure globale, histoire d’enlever au mieux les quelques tâches sur ses vêtements et son visage, puis héla un taxi. Sa chambre d’hôtel n’était probablement plus réservée à son nom mais il comptait tout de même aller discrètement jeter un œil dans le coin… Mais plus tard. D’abord il allait réserver une autre chambre dans un autre quartier. Une chambre d’un standing modéré dans un endroit discret. Dormir tranquille lui ferait le plus grand bien… et manger et boire, avant, aussi.

Tu ne sens pas trop seul sur GUERRE CIVILE ?

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C'est vrai que c'est un peu triste ces derniers mois.
Il faut dire qu'avec mon déménagement et tout, je n'avais pas trop le temps de m'en occuper...
Me voilà un peu plus disponible maintenant... si certains veulent en profiter pour revenir...
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[HRP]
Bah oui, un peu seul... mais en même temps, j'ai toujours joué en solo sur ce site.
Mais c'est vrai que l'absence de retour ou même de pp depuis octobre je crois, n'aide pas à la motivation.
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Cheapo s'était effondré sur son lit, prenant juste le temps de jeter ses vêtements sales dans un coin de la chambre.
Le soleil était déjà haut et le joueur professionnel à ses heures profitait d'une grasse matinée bien méritée quand il fut tiré de ta demi torpeur par des bruits sourds. Quelqu'un toquait à ta porte de manière irrégulière. Cheapo se leva vite fait, encore en caleçon, s'empara de son blaster par réflexe et entrouvrit la porte avec précaution.
Un homme, cheveux blancs, assez âgé tomba dans ses bras. Personne d'autre dans les environs. L'homme était inconscient, blessé à plusieurs endroits de par tir de blaster.
Cheapo examina le visage de l'homme et ton sang se glaça... Il n'en croyait pas ses yeux... cet homme ressemblait très fortement à son grand-père... à l'image qu'il s'en faisait en tout cas, du peu qu'il avait vu. Les souvenirs étaient vagues mais il portait des traits caractéristiques de sa famille. Impossible d'en être sur vu le temps passé mais pourtant, aucun doute ne subsistait dans l'esprit de Cheapo...
L'homme respirait faiblement, très faiblement. Et vue l'étendue des blessures, il étaittrès mal en point.

Le vieil homme essaya de parler...

« …Chel... icolav... Nya... Nyalie est... morte… elle... elle va mourir… sauve là… sauve... nous… »
Ses yeux se fermèrent, rien qui ne puisse être fait... Mort dans ses bras. Sa voix, ses gestes semblaient si familiers... Des larmes perlèrent sur les joues du jeune héros...

[HRP]
Pour les Points de Personnage, je vais m'y atteler.
Mais je peux renvoyer la balle... je ne faisais pas les PP parce qu'il n'y en avait pas assez à donner
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Moui enfin pas pour tout le monde, hein..; loin de moi l'envie de me mettre en avant mais j'ai tout de même posté une petite 15aine de messages, relativement étoffé en cette période morne pour le site... lui gardant un faible étincelle de vie...

Bref, des PP on veut des PP !
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Quelques instants de flottement mais notre héros était déjà redevenu maître de lui. Le pouls du vieil homme avait disparu mais Cheapo avait déjà hélé un jeune groom dans le couloir. A peine celui-ci demanda-t-il avec déférence ce que "Monsieur" prendrait pour son petit-déjeuner que le joueur professionnel avait renversé l'ensemble des plats pour y poser délicatement l'homme mourant.
- Tenez, pour la femme de ménage ! Et appelez-moi une ambulance, plus vite que ça !
Le groom resta bouche-bée, outré mais laissa faire voyant l'homme blessé.
L'homme était de toute façon déjà parti et entrait dans l'ascenseur du personnel.
Alors que l'ascenseur entonna sa petite musique caractéristique, pendant les quelques secondes de descente, Chelicolav cal Podigno se regarda dans le grand miroir. il se découvrit en caleçon n'ayant pris pour tout effet que sa ceinture holster de blaster et une petite sacoche contenant le minimum vital : un peu de liquide, papiers et comlink.

Arrivé en bas, des gardes prévenus par le groom accueillirent le duo pour le moins original et aidèrent notre héros à pousser son chariot jusqu'à l'infirmerie.
Chel' écarta l'infirmier très certainement incompétent, et profita du matériel en attendant l'arrivée d'une ambulance...
A minima, il fallait faire repartir le pouls du vieil homme !

L’ambulance à peine arrivée que Cheapo prit place aux côtés de son possible grand-père à l’arrière du véhicule, avant même qu’on le lui proposât.
L’ambulance démarra toute sirène hurlante et notre héros, prenant la place de l’infirmier poussé dans un coin, se saisit du défibrillateur. Le pouls du vieil homme venait de nouveau de lâcher.
- Vous savez, commença timidement l’infirmier avant de prendre de l’assurance, je sais que c’est dur et je vois souvent des personnes éplorés par la douleur qui ne peuvent se rendre à l’évidence. Mais vos efforts sont inutiles. La mort fait partie de la vie et il faut savoir l’accepter…
- Au lieu de dire des âneries, passez moi donc le masque à oxygène, coupa Cheapo.
Le vieil homme venait de reprendre sa respiration, contre toute attente, sous les yeux ébahis de l’infirmier si fier de son discours. Une respiration très faible mais une respiration quand même.

Quelques minutes plus tard, l’ambulance débouchait dans l’un des hôpitaux les plus réputés de Balmora City.

Son état était stationnaire. Pas encourageant, loin s’en fallait mais stationnaire, au moins.
Cheapo avait contacté une société de privés, fournissant des gardes du corps et hommes de main de qualité, pour des prix onéreux mais justifiés. Deux hommes de main costauds, bien mais sobrement armés, vêtus d’un costume noir et strict se tenaient maintenant devant la chambre d’hôpital ou restait son présumé grand-père, entre la vie et la mort.
Notre héros fit le point sur les éléments qu’il avait devant lui. Et en particulier s’étalaient sur la table les objets qui se trouvaient quelques minutes avant sur son grand-père : un étrange pendentif, ancien, en métal mais d’une origine étrangère aux connaissances en art pourtant raisonnables de Cheapo ; un databloc d’un modèle particulier, loin des standards usuels, mais d’apparence neuve ; et une invitation à l’inauguration de l’exposition Inoue qui a lieu… dans moins d’une heure !

Cheapo ne perd donc pas de temps, fonce s’acheter de quoi s’habiller un peu plus que son simple caleçon, achète un ordinateur, tente en vain de déchiffrer le databloc et grille son appareil neuf, avant d’arriver, à peine essoufflé et à l’heure, à l’inauguration…

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Le reste, vous le saurez en lisant les résumés de « Balmora, mémoire perdue » qui se joue en ce moment même tous les mercredis au Saint’op. :
http://www.altaride.com/spip/spip.php?rubrique171

Articles :
http://www.altaride.com/spip/spip.php?article923
et suivants...

En tous cas, pour le meilleur joueur du mois, je vote "Chel' cal Podigno"
...bon en même temps, c'est le seul

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Après de riches péripéties en jeu :
http://www.altaride.com/spip/spip.php?rubrique171
Petit retour sur GC
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Chelicolav éprouva presque une légère pointe de nostalgie en prenant les commandes de l’As de Sabre. Son premier vaisseau. Escroqué il y avait déjà 5 ans à Alex Skyner, pseudo Jedi qui était rapidement devenu son ami. Qu’était-il d’ailleurs devenu depuis ? Chel’ aurait été bien en mal de répondre. Il ne l’avait pour ainsi dire plus revu depuis cette époque.
Cinq ans qu’il possédait ce vaisseau et il avait presqu’oublié son existence depuis trois ans qu’Alagan le lui avait emprunté pour s’exiler sur Lionus. Et en trois ans le vaisseau n’avait pas pris une ride, entretenu bien mieux que Chel’ ne l’aurait fait lui-même par Alagan et Spokan.
- Chelicolav cal Podigno, entonna-t-il sans y penser. Demande permission de décoller. Autorisation administrative signée par le Lieutenant de pont Dozac.
- Bien reçu Monsieur cal Podigno. Autorisation accordée. Et bon voyage !
L’As de Sabre suivit la trajectoire que traçait devant lui l’étonnant volatile local, à travers les pics rocheux de la lune. Chel’ repensa une fois de plus aux discussions qu’ils avaient eues avec Alagan ces derniers jours. C’était pour le moins audacieux. Téméraire, même. Mais après tout ça pouvait marcher. Et puis sa réussite, Chel’ ne la devait-il pas justement à son audace ? Si Alagan parvenait à obtenir ce qu’il voulait, Chelicolav savait qu’il finirait par accepter et remplir l’autre part du projet.
L’indicateur de sécurité hyperespace clignota et le joueur professionnel poussa la manette de l’hyperdrive. Les étoiles s’allongèrent. Un emploi du temps chargé s’annonçait devant lui. Mais avant toute chose, Chel’ allait s’enquérir du confort de sa passagère.